Becdanlo's blues

Je vous aime !

2011-10-28T18:21:00.038+02:00

Dessin : Rachel Bergeret
Crédit photo : Eva Lunaba

Je vous aime !
Voila, c’est dit, comme ça on n’y reviendra plus.

Pourquoi ?
Oui, bien sûr : « Pourquoi ?»…

Parce que… vous me rappelez ma mère ?
Non, ça ne se dit pas !... pourtant qu’est-ce que vous lui ressemblez.

Parce que… vous me rappelez une femme qui m’a quitté ?
On ne dit pas des choses pareilles, voyons! … tout de même ce regard.

Parce qu’auprès de vous, je sens un parfum de terre étrangère ?
Oui, ça c’est déjà mieux… quoique… c’est la porte ouverte à d’autres questions…

Parce que… je ressens auprès de vous des sensations inconnues ?
Non, là c’est bien trop ambigu.

Parce que je suis fou de vos pieds ?
Ben, voyons, encore un fétichiste !... quoique, si vous saviez…

Je me sens si bien auprès de vous ?
Oui, bon, un gros nounours en peluche ferait aussi bien l’affaire !

Parce que…. parce que…

Je me sens si seul et que j’ai envie d’être aimé, sentir ton regard se poser sur moi avec attention, affection, voir tes iris rayonner comme des soleils… te désirer… m’oublier… être toi et moi… étancher ma soif d’amour… être enfin bien…

Je t’aime !

Voila, comme ça c’est bien mieux !

Texte écrit par becdanlo pour les 12 ans du boudoir d'Eva Lunaba
Un billet doux imaginaire que vous rédigerez, dessinerez ou photographierez pour déclarer votre flamme à un(e) inconnu(e).

Emporté par la Vie

2011-06-22T20:54:00.005+02:00

Crédit photo : Maxilise

D’où nous vient cette force qui nous pousse vers le haut, sans qu’on sache pourquoi ? Des fois, je me dis que c’est toi qui est là tout près de moi, qui veille et me pousse vers l’avant, vers le haut. J’aimerais tant y croire, que ce soit vrai, que tu sois là, je n’aurai plus jamais peur…

Aller en Inde signifiait beaucoup dans la confrontation du rapport à la mort ; ce n’était pas de cette façon que je comptais découvrir ce pays et ses habitants, mais j’ai eu la chance de faire des rencontres profondes et sincères. La mort abolit toutes les barrières que ce soit celle du langage, de la culture, de l’étranger, du touriste et son porte-monnaie. On est tous bien peu de choses face au deuil où que l’on soit sur cette terre et quelque soit notre religion. Comme si une solidarité se créait face à l’inconnu et à la souffrance.

Ce voyage en Inde a contribué à mon cheminement du travail de deuil, ainsi qu’à ma quête de compréhension sur l’essence même de la vie.

"Emporté par la Vie, sur la route de l'Inde" d'Anne-lise Pichon et Maxime Bonnot

Polichinelle

2011-05-25T19:02:00.006+02:00

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Crédit Photo

Il voulait vivre intensément de sorte à ne rien regretter, qu'elle que fût l'heure de sa mort. Mais il n'en continuait pas moins à mener une vie pleine de gêne à l'égard des ses parents adoptifs et de sa tante. Sa vie se trouva ainsi divisée en deux zones : l'une d'ombre, l'autre de lumière. Il avait vu un jour, debout dans une boutique de vêtements européens, un polichinelle et s'était alors demandé jusqu'à quel point il n'en était pas lui-même un. Mais son inconscient – ou en d'autres termes son second moi – avait depuis longtemps déjà avoué ce sentiment dans l'un de ses récits.

"La Vie d'un idiot" de Ryûnosuke Akutagawa

Un jour de grosse lune

2011-02-11T08:35:00.005+01:00

Crédit photo

J'ai pris mon short, mon calame, un tonneau de vin et une casquette de capitaine. Sur le quai de mes brumes, j'ai acheté un bateau, hissé ses voiles, chatouillé sa brigantine, escaladé le mat de misaine, mais rien, rien n'a même gigoté sous la houle. L'embarcation ne bougeait pas d'une vague. Peine perdue en effet, on ne m'avait pas spécifié qu'il s'agissait d'un navire à air comprimé. Je dus donc louer les services d'une centaine d'accordéonistes pour faire le plein d'air.

Heureuse, je quittais enfin le port, laissant sans regret derrière moi, le pot au feu qui s'en réjouit, car il aimait le feu... mais ça, je le sus bien plus tard.

J'ai vogué pendant des lunes et des lunes, laissant l'air se décomprimer librement. Mais les poings du ciel, rouges comme un babybel, poussaient, je le sentais bien, ma coquille de moi vers un unique point que je ne parvenais pas encore à définir. Bientôt, des côtes lardées de terre m'apparurent et je reconnus, à ma grande joie, Casablanca la brune. Je freinais de justesse et tricotais tant bien que mal un créneau pour caler mon engin.

"Un jour de grosse lune" de Cécile Delalandre

Enfants de Vârânasî

2010-12-26T18:54:00.014+01:00

Crédit photo : Céline Hegron

Enfants de Vârânasî, je partage votre vie. Chaque jour je vous vois, vous soigne parfois, marche dans la rue avec vous... Vous êtes là toujours jouant, vacant à vos occupations, travaillant déjà pour certains d'entre vous malgré votre jeune âge.
Les jeux ? Oh non, vous n'en avez guère, même pas un ballon, mais vous vous contentez de ce que vous avez sous la main, et c'est avec plaisir que chaque jour je vous regarde vous amuser, grimpant sur un vélo-rickshaw, jouant avec la canne d'un vieil homme, courant après les chèvres...

Vous êtes pour moi les neveux et nièces que j'ai laissés en France et qui, forcément, me manquent, et vous êtes un peu aussi les enfants que je n'ai pas la chance d'avoir, mais que j'aime, je pense, autant que si vous étiez les miens.
Vous avez cette insouciance qu'ont les enfants de votre âge et, que nous adultes, avons trop vite perdue. Vous vous souciez peu de ce que sera demain, puisque vous, vous profitez de chaque instant pleinement.

"Un Rêve Indien, journal d'une volontaire à Bénarès" de Céline Hegron

Le Souvenir de personne

2010-11-20T20:37:00.005+01:00

Crédit photo

Un groupe de lycéens vient s'installer à quelques mètres de nous. Ils sont cinq et ont des airs de vacances. Ils ont remisé les manteaux de l'hiver, il y en a même qui arborent des lunettes de soleil. C'est vrai qu'il fait étonnamment chaud sous ce soleil et j'ai retiré mon pull depuis un moment... tu dois mourir de chaud enfermé dans le tien... Je m'apprête à t'en faire la réflexion, mais je me retiens.
Bien sûr que tu ne peux pas le retirer, ni même relever tes manches... Le pli de ton bras gauche vire au mauve sombre, tu ne peux même plus t'y piquer depuis quelques jours. C'était une petite tache au départ, mais qui lentement s'étend. Avec en son cœur un minuscule petit trou où brille une plus minuscule encore goutte de sang. Petite bille d'en vie. C'est par là que tu meurs et que tu vis, le point d'où partent les fils qui te déroulent le long des jours, t'enroulent et t'écorchent, les cartes de ton autopsie. Tu ne veux pas que je regarde, tu dis que c'est toi qui est en train de pourrir, que ce n'est pas la peine d'être deux à voir ça...
Oh ! Il faudra que je te dise un jour. Te dise que la beauté est au premier qui passe, qu'on s'en fou, que le reste s'apprivoise. Que c'est à tes failles que je m'attache, que je m'encorde. Que les jolis vernis se décolorent bien vite. Que c'est aux déformation de ses veines que l'on reconnait l'essence de l'arbre...

"Le Souvenir de personne" de Cécile Fargue

La Chanson d'Amour de Judas Iscariote

2010-09-05T16:54:00.009+02:00

Crédit photo

Écoutez-moi, voulez-vous que je les redise pour vous seuls, ces mots qui trottent dans mon crâne comme des bêtes de la nuit, tendez donc l'oreille dans ce cas, plus près voyons, plus près, de quoi avez-vous peur, regardez-moi, approchez-vous de moi, et regardez maintenant ces femmes et ces hommes qui n'en sont point, qui se taisent, qui ferment leurs yeux, leur bouche et leurs oreilles, regardez ces femmes et ces hommes qui en me jugeant, refusent de se juger, comme c'est facile n'est-ce pas ? Mon procès, mon jugement disent-ils en roulant des yeux, l'honneur retrouvé, le sang lavé et tant d'autres mensonges, la vérité qui sortira de mes entrailles éclatées et les tirera, croient-ils, vers la lumière la plus pure, c'est bien évidemment faux et, se trompant, sachant qu'ils se trompent, ils n'ont qu'une seule hâte, en finir avec l'accusation bien vivante que je représente à leurs yeux, cacher le scandale, arracher de ma bouche cette maudite langue qui n'en finit pas de remuer, c'est pourquoi ils me regardent, ils ne me voient pas car, s'ils me regardaient, ils me verraient et se verraient immédiatement, eux, ils m'entendent mais ne m'écoutent pas car, s'ils m'écoutaient, ils me verraient et écouteraient les mots qui ne demandent qu'à couler dans leurs veines vides, la foi est affaire d'oreille n'est-ce pas, c'est pour cela qu'ils refusent de m'écouter car, s'ils m'écoutaient, ils auraient la foi.

"La Chanson d'Amour de Judas Iscariote" de Juan Asensio

En Transit

2010-08-10T18:03:00.008+02:00

Crédit photo : Myjo

Bien qu'elle eût parfois rencontré des gens aimables et obligeants et régulièrement connu le plaisir d'une agréable compagnie pour une période plus ou moins longue auprès de jeunes qui partageaient son sort, elle s'était vite aperçue, en quête de travail et par conséquent dépendante, que la plupart de ceux avec qui elle avait eu le plus de contacts étaient impitoyables. Elle avait été à dure école, exploitée, traitée grossièrement, escroquée, menée en bateau. Généralement dans leur comportement social, où que ce fût, les gens étaient terriblement semblables. Maintenant, elle ne s'en laissait plus conter. Elle avait appris à garder ses distances. Qu'on la trouvât le plus souvent peu aimable, revêche, l'arrangeait bien. Sous ces apparences d'indifférence, elle restait vigilante, sentait la tension dans son corps et son cerveau. En cas de nécessité, elle saurait réagir sur-le-champ.

"En Transit" de Hella Serafia Haasse

Aux bords du Gange

2010-07-24T17:44:00.010+02:00

Crédit photo: Mitchel KanashKevich/Getty Images (détails)

Nous approchions du mois d'Ashwin (septembre). La rivière était en crue. De l'escalier qui descendait dans l'eau, quatre marches seulement émergeaient encore à la surface. La nappe liquide affleurait les bords aux endroits où la rivière s'abaissait, là où les « Kachus » poussaient en touffes compactes sous les branches des bosquets de mangos. En cet endroit, le courant formait un coude et laissait à découvert trois grands tas de briques amoncelées depuis longtemps. Les bateaux de pêche, amarrés aux troncs des « bablas », se balançaient soulevés par les flots à la pointe du jour. Les grands roseaux qui recouvraient le banc de sable captaient les premiers rayons du soleil ; ils commençaient à fleurir sans avoir atteint encore leur plein épanouissement.
Les barques gonflaient leurs voiles sur la rivière ensoleillée. Le prêtre brahmane portant ses vases rituels se disposait à prendre son bain. Les femmes, par groupes de deux ou trois, venaient puiser de l'eau. C'était l'heure où Kusum avait coutume d'apparaître au haut des marches et de se baigner.

Aux bords du Gange de Rabindranath Tagore

Couleurs de femme

2010-07-09T21:47:00.006+02:00

Crédit photo

Au printemps des p'tits oiseaux
j'ai vu des femmes turquoise à l'iris orangé
des femmes fleurs en robes coquelicots
le corsage ouvert sur l'ambre de la peau

Au printemps des p'tits oiseaux
j'ai connu des femmes palissandre
aux yeux étoilés de jade
et les cuisses entrouvertes
sur un jardin ruisselant d'incarnat

Au printemps des oiseaux
j'ai connu des femmes pêches
au regard fascinant d'émeraude
la peau veloutée et la chair blanche

Au printemps des salauds
j'ai vu des femmes polychromes
à la peau bleue tuméfiée
et des marbrures roses
en souvenir d'essence

Au printemps des salauds
j'ai déposé quelques roses.
une pervenche et la belle ancolie
sur ce lit de mousse où tu t'étioles
pour cause de vitriol

Lézardes et Murmures de Laurent Chaineux

Les Récits d'Ostwand

2010-06-20T10:13:00.005+02:00

Soudain une autre faille et le temps qui jusqu'alors s'étirait, curieusement dilaté, se contracte brutalement et tout commence de ce qui doit être dans l'aube pâle et grise. Un ample martèlement se déchaîne, violent, furieux. La mer se creuse sous le souffle de salves ininterrompues qui grondent et partent fracasser la côte tandis que de longs nuages de fumée montent au-dessus des navires, emplissant l'air froid d'une âcre odeur de poudre. « Avec ce qu'ils sont en train de recevoir là-bas, vous n'aurez plus rien à faire », disent les voix qui gueulent inlassablement dans les hauts-parleurs. Elles viennent de très haut, des structures des transports de troupes. Ou peut-être de nulle-part, d'un point indéterminé du temps et de l'espace. Mais elles sont nécessaires, elles rassurent et guident.

Les Récits d'Ostwand d'Eric Meije

La mort en Perse 1935

2010-06-06T22:46:00.005+02:00

Crédit photo

On s'agenouille, à moitié couché, dans le vent. Il en sera toujours ainsi, pense-t-on, toujours. Maman, pense-t-on (comme ce nom aide à pleurer !), il y a quelque chose, tout au début, que j'ai fait de travers. Mais ce n'était pas moi, c'était la vie. Tous les chemins que j'ai suivis, tous ceux que je n'ai pas suivis, aboutissent ici, dans cette « Vallée heureuse » d'où il n'y a plus d'issue, et qui, pour cette raison, doit ressembler au royaume des morts. Elle est remplie d'ombres du soir qui descendent lentement des montagnes et recouvrent les pentes et les troupeaux endormis, accrochés à leur flancs comme du duvet. Et dans la lumière nocturne émergent doucement, les unes après les autres, cimes et crêtes : décor de bout du monde.

La mort en Perse de Annemarie Schwarzenbach

Sentir

2010-05-14T21:56:00.005+02:00

Crédit photo

Il faudrait sans doute raconter bien d'autres balades sous le signe liquide à Calcutta, à Bombay ou à Goa dans l'oubli de la mousson mais dans la nécessité d'être trempés à longueur de journée. Un soir à Pokhara, cette année, tandis que j'écrivais ce texte, une pluie diluvienne a soudain inondé les rues, coupant l'électricité et donnant naissance à un orage spectaculaire dont les éclairs illuminaient plusieurs secondes l'obscurité de la ville. Nous dînions à bonne distance de notre petit hôtel, il a fallu marcher de l'eau jusqu'au genoux, tomber dans quelque trous, croiser quelques vaches immobiles et serrées contre les murs des maisons, inventer le chemin dans une nuit d'encre entre deux éclairs, un beau périple avant d'arriver enfin à bon port. Mais tout cela est aujourd'hui familier. Ce sont des moments de complications provisoires qui donnent leur sel à la marche urbaine et laissent des souvenirs impérissables.

"Eloge de la marche" de David Le Breton

Retour à Tipasa, 1952

2010-04-23T19:33:00.006+02:00

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Quelque chose pourtant, pendant toutes ces années, me manquait obscurément. Quand une fois on a eu la chance d'aimer fortement, la vie se passe à chercher de nouveau cette ardeur et cette lumière. Le renoncement à la beauté et au bonheur sensuel qui lui est attaché, le service exclusif du malheur, demande une grandeur qui me manque. Mais, après tout, rien n'est vrai qui force à exclure. La beauté isolée finit par grimacer, la justice solitaire finit par opprimer. Qui veut servir l'une à l'exclusion de l'autre ne sert personne ni lui-même, et, finalement, sert deux fois l'injustice. Un jour vient où, à force de raisonnement, plus rien n'émerveille, tout est connu, la vie se passe à recommencer. C'est le temps de l'exil, de la vie sèche, des âmes mortes. Pour revivre, il faut une grâce, l'oubli de soi ou une patrie. Certains matins, au détour d'une rue, une délicieuse rosée tombe sur le cœur puis s'évapore. Mais la fraîcheur demeure encore et c'est elle, toujours, que le cœur exige. Il me fallait partir à nouveau.

"Retour à Tipasa" d'Albert Camus

Pourvu qu'Arthur ait raison

2010-04-06T21:24:00.008+02:00

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Par la fenêtre ouverte, Ethel aperçoit au loin cette forêt de Chartreuse, dont l’austère profondeur l’effrayait autrefois, ce lieu qu’elle percevait, enfant, chargé d’un mystère à la fois envoûtant et potentiellement dangereux, ce cadre tout particulier où la lumière du soleil ne parvient, souvent, qu’à poudrer d’or un seul point, laissant en noir et blanc tout le reste…

Cette forêt, où, lorsqu’un père y entraînait ses filles, la plus jeune, dans une attente fébrilement craintive, plus encore qu’elle redoutait voir surgir un loup, espérait voir apparaitre un renard ! Pas n’importe quel renard… Pas un renard enragé que les hommes se seraient empressés de tuer mais celui du petit prince de Saint-Exupéry pour que, juste un instant, le sous-bois au cœur duquel elle était devienne une rose à écouter « se plaindre, se vanter ou même se taire ».

"Pourvu qu'Arthur ait raison" de Martine Galiano

Les Cigognes Noires

2010-03-16T21:18:00.007+01:00

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Alors les jeunes gens avaient poussé des cris sauvages, ensorcelants, et Sylvy avait levé la tête vers le carré de ciel, l'avait levée vers les oiseaux absents ou vers ces oiseaux qui étaient des notes et ses lèvres troublées par leur propre beauté avaient effleuré les grappes acides et roses des raisins qui tombaient de la treille. Le second violoniste avait poussé un long cri lorsque la jeune femme avait arraché de ses lèvres ce qui était dur et acide. Il avait semblé à Laurent qu'au-dessus de la tête de Silvy quelque chose avait tourné dans le ciel gris du crépuscule, un grand orbe bleuté, un cercle dessiné peut-être par ces oiseaux volant à une altitude insoupçonnée, rondeur de migrateurs obnubilés par la musique et ce qui en elle était songe et ne pouvait appartenir à l'occident. Alors il avait vu le pantalon noir de Silvy se relever sur sa cheville tandis qu'elle prenait de ses lèvres le raisin encore amer, comme si ses lèvres avaient voulu le faire mûrir plus vite et il avait vu la prothèse de métal, cet anneau qui luisait autour de sa jambe.

Les Cigognes Noires de Jacques Macé

Loin de Chandigarh

2010-02-06T11:35:00.011+01:00

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Je sortis la Brother de l'armoire, ôta sa dure carapace noire et nettoyai son corps rouge. Je la descendis dans le bureau inachevé et la posai sur le large rebord de fenêtre en pierre de Jaisalmer. Quand je m'assis devant elle, ses touches noires flottantes se tendirent vers mes doigts.
Je savais désormais qu'il n'existait pas de bibliocachot.
Tout ce qui était écrit sincèrement vivait à jamais.
Chaque mot vrai. Chaque histoire vraie.
Il fallait trouver ses propres mots. Sa propre histoire.
Pas celle du pandit, ni de Pratap, ni d'Abhay.
Ni celle du jeune sikh et de son cheval bien-aimé.
Son histoire propre.
Et la vivre. Et, après l'avoir vécue, l'écrire.
Les touches noires se tendaient vers mes doigts. Un frisson me parcourut. Après si longtemps, mon désir enfla et grandit.
Les bulbuls à joues blanches commencèrent à agiter les chênes.
Le premier aigle de la journée s'élança dans la vastitude de la vallées, flottant sur rien d'autre que sa confiance en soi.
Je glissais une feuille de papier sous le rouleau lisse de la Brother, posai les extrémités frémissantes de mes doigts sur les touches noires et luisantes, et commençai à taper. Les claquements crépitèrent comme des coups de feu...

Loin de Chandigarh de Tajun J Tejpal

Le rivage des Syrtes

2009-12-18T19:08:00.011+01:00

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Le "Redoutable" s'allongeait contre le doigt de la jetée, collé à elle comme le chaton d'une bague - tout reposait dans une immobilité pétrifiée -, déjà le paysage avait bu l'homme comme un sable altéré ; seule, la fumée alourdie du petit navire, dressée à sa cheminée comme une hampe plumeuse, mettait dans ce désert une note d'alerte imperceptible et l'odeur d'une mauvaise cuisine. Le paysage plongea derrière la ride de sable ; la fumée légère monta un instant sur l'horizon, toute seule dans l'air calme. Je mis mon cheval au trot sur le sol ferme. Dans cet air transparent, je me sentais flamber comme un bois sec ; tout mon corps en marche, intensément, dangereusement vivant.

Le rivage des Syrtes de Julien Gracq

HYROK

2009-11-24T08:46:00.008+01:00

Crédit photo

Bon, que dire ? Je suis venu chercher refuge ici : je me trouve au plus mal. Tout semble m’échapper encore. Cette vue imprenable est peut-être la seule chose qui m’appartienne vraiment aujourd’hui, qui me remplisse immédiatement de joie ; sans condition et sans détour. Ce lac merveilleux, ces montagnes, ces hautes herbes qui narguent la rocaille brûlante, tout cela m’appartient, là, maintenant. Je suis le maître incontesté de ce décor immobile et silencieux. Si je reviens dans dix ans, il sera toujours là ce décor, fidèle, à sa place, éternel comme une photographie métaphysique.
Pour le reste, tout se dérobe, se cache, se dilue, s’évapore ou éclate en myriades, en incertitudes, en possibilités impossibles. C’est la nuit qui s’approche, la grande nuit opaque et brutale. Celle qui entre sans frapper. Celle qui fait peur aux enfants.

Hyrok de Nicolaï Lo Russo

Biographie indienne

2009-11-16T10:26:00.009+01:00

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Il resta accroupi au bord de la source, but une gorgée d'eau, se releva précautionneusement avec la coupe pour ne rien renverser, et il s'apprêtait à prendre le bref chemin du retour, quand son oreille perçut un son, qui le ravit et l'épouvanta. C'était celui d'une voix qu'il avait entendue dans bien des rêves, à laquelle il avait songé pendant bien des heures de veille avec la plus amère des nostalgies. Ses accents étaient suaves, suaves et enfantins. Tendre, elle l'attirait dans la pénombre du bois et son cœur en frissonna d'effroi et de plaisir. C'était la voix de Pravati, sa femme. « Dasa », disait-elle, enjôleuse. Il regarda autour de lui, incrédule, tenant encore la coupe entre ses mains. Et voilà que surgit entre les fûts des arbres, élancée, souple, sur ses jambes longues, Pravati, sa bien-aimée, l'inoubliable, l'infidèle. Il laissa choir la coupe et courut à sa rencontre. Elle était là, devant lui, souriante et un peu confuse, elle leva vers lui ses grands yeux de biche. Une fois près d'elle, il vit qu'elle avait aux pieds des sandales de cuir rouge et sur le corps de très beaux et très riches habits, au bras un anneau d'or, et dans ses cheveux noirs des pierres de couleur, étincelantes et précieuses. Il recula, frémissant. Était-elle donc restée une courtisane royale ? N'avait-il pas tué ce Nala ? Portait-elle encore ses cadeaux? Comment pouvait-elle se présenter à lui et appeler son nom, parée de ces bracelets et de ces pierres ?

Le jeu des perles de verre de Hermann Hesse (Biographie indienne)

Le visiteur du soir

2009-09-25T13:51:00.009+02:00

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Le train ralentit. L’homme avait déjà jeté mes bagages. Je sautais lestement, le plus loin possible des roues.
Avant même que j’aie eu le temps de reprendre mes esprits, le dernier wagon du train m’avait dépassé et, quelques secondes plus tard, je ne vis plus de lui que son feu rouge qui s’éloignait dans l’obscurité.
Je regardais autour de moi et ne vis ni immeuble, ni maison, ni baraque – rien, absolument rien, sauf une pancarte clouée sur un poteau. Je m’en approchai et, à la lueur d’une allumette, je vis qu’elle ne portait que quelques taches de peinture qui, un siècle plus tôt, avaient peut-être été le nom de l’endroit.
Aucune lumière en vue, en dehors de celle des étoiles. Je rassemblais mes bagages et m’assis sur une des valises. A moins de quinze mètres de chaque côté de la voie, c’était la jungle – un mur épais, sinistre, d’un gris vert qui, à cette heure, paraissait noir et semblait s'avancer lentement vers moi comme pour me prendre dans ses griffes et m’avaler, corps et âme.
Corps et âmes… Qui m’avait dit cela, et où, de longues années plus tôt ? Je passai deux ou trois heures à essayer de me le rappeler.
L’air bruissait de pépiements, de murmures, de crissements, de gémissements auxquels se mêlaient de temps à autre des cris de peur et d’horreur.
La jungle chantait sa chanson éternelle, sa litanie d’histoires dont chacune commençait où finissait la précédente… "

Le visiteur du soir de B. Traven

Maidanek

2009-07-15T19:16:00.007+02:00

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Et je me demandais: comment des adultes, des hommes et des femmes comme vous et moi, peuvent tuer 960 000 enfants innocents - et dans le même temps, s'inquiéter pour leurs propres gosses lorsque ceux-ci attrapent la varicelle?

Ensuite, je suis allé dans les baraquements où ces enfants avaient passé leur dernière nuit, sans savoir ce qui me conduisait - à la recherche, je crois, de messages ou de signes témoignant de leur comportement face à la mort. Ils avaient griffonné des symboles sur les murs avec leurs ongles, un morceau de pierre ou de la craie - et le plus fréquent de ces symboles était le papillon.

J'ai vu ces papillons. J'étais très jeune, ignorante de tout. Je ne comprenais pas pourquoi des enfants de cinq, six, sept, huit ou neuf ans arrachés à leur maisons, à leurs parents, à la sécurité de leurs foyers et de leurs écoles, emportés dans des wagons à bestiaux jusqu'à Auswich, Buchenwald, et Maidanek, oui, pourquoi ces enfants voyaient des papillons. Il m'a fallu un quart de siècle pour trouver la réponse.

Maidanek fut le fondement de mon travail.

"La mort est une question vitale" d'Elisabeth Kübler-Ross

La Chambre

2009-07-10T21:08:00.016+02:00

La chambre vide d'Edward Hopper

On croit se rencontrer, s'applaudir, se sourire, mais en réalité nous sommes comme des dômes de cristal, clos sur soi, sans aucune possibilité d'échapper à l'heure et au temps qui correspondent à notre vie. Autant de gouttes isolées !

.............

Le plancher craqua un peu plus fort, derrière eux, et ils virent en se retournant les deux personnes de tout à l'heure dans une posture franchement indélicate, la main de l'homme passant derrière la taille de sa compagne inespérée, laissant deviner un attouchement fort déplacé tandis que se marquait un sourire assez insolent sur le visage maquillé de celle qui s'y livrait avec un air de plaisir à peine dissimulé dans ses yeux. Marlène, excédée, hâta le pas en accédant à la dernière partie de la rétrospective.

La Chambre de Jean-Clet Martin

Chairâmi

2009-07-01T19:36:00.018+02:00

llustration de Cali Rézo

IL effleure l'auréole de mes seins
Titille leur bouton comme une abeille
Glisse sur mon nombril pour l'écouter bourdonner
D'une aine à l'autre dessine un triangle des Bermudes où se perdre
S'immisce entre mes cuisses pour y décacheter le sceau
Se laisse saisir par des lèvres accueillantes
Y déploie ses talents de charmeur de serpent
Magnétise ce pistil indécent
Le fait tanguer et s'ouvrir
Garde en mémoire le cheMain de la fontaine
S'y baigne avec délectation
Enclavé en mes reins, ne déserte jamais Mon Il,

mon Homme.

Chairâmi de Eva Lunaba

Eva Lunaba est aussi une liseuse. Ecoutez ci-dessus un extrait de "Vingt-quatre heures de la vie d'une femme" de Stephan Zweig"

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Son Absence

2009-06-25T18:30:00.014+02:00

Crédit photo

Dans son lit, le soir il parle à son poupon. Son grand frère avait râlé et retenu un soupir quand leur grand-mère, complice et bienveillante, l'avait envoyé au grenier dénicher le nourrisson de plastique beige sur le tas poussiéreux de vieux cahiers d'école et de jouets d'antan. Le petit se doutait bien, lui aussi, de la catastrophe familiale que ne manquerait pas de produire son retour à la maison avec ce jouet serré contre lui.
Le père était resté droit, planté dans l’allée. Le regard rivé sur le
lointain il avait envoyé voltiger son mégot d’un coup de pouce. Mais le soir, tandis qu’au lit il faisait un câlin à son poupon, dans l’embrasure de la porte l’homme lui avait jeté un sale coup d’œil puis avait gueulé vers la cuisine : « On va en faire un pédé d’ce drôle ! »
Le petit, l’index posé sur la bouche du poupon, avait chuchoté :
« C’est déjà fait… »

Son Absence de Stéphane Darnat

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Adore

2009-06-15T14:51:00.011+02:00

Ses talons claquent sur les pavés de la rue de Rivoli. Anabel inspire, expire l’haleine de la nuit. Bientôt elle sera chez elle, elle boira un thé avec sa colocataire devant la télévision, elle ira se démaquiller, retirer ses chaussures à talons, ses bas, son string de dentelles encore humide, son soutien-gorge, ses vêtements noirs. « Tu es adorable, tellement adorable. » Alors qu’elle approche de la colonne de la Bastille, Anabel se demande si c’est bien d’être adorable, si cela ne suffirait pas d’être seulement aimable, mais de l’être "vraiment".

Adore de Dahlia

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Durant l'écriture de Adore, j'écoutais trois albums de manière quasi obsessionelle qui m'accompagnaient, et m'aidaient parfois à maintenir certaines émotions que je voulais saisir au mieux sur le papier. Still de Nine Inch Nails, Antechamber et Photography in things de Morthem Vlade Art ont tourné fidèlement sur ma chaine hi-fi de longues nuits pour cela.

Adore soundtrack

Le vieux qui lisait des romans d'amour

2009-05-23T21:05:00.005+02:00

Il lisait lentement en épelant les syllabes, les murmurant à mi‑voix comme s'il les dégustait, et, quand il avait maîtrisé le mot entier, il le répétait d'un trait. Puis il faisait la même chose avec la phrase complète, et c'est ainsi qu'il s'appropriait les sentiments et les idées que contenaient les pages.Quand un passage lui plaisait particulièrement, il le répétait autant de fois qu'il l'estimait nécessaire pour découvrir combien le langage humain pouvait aussi être beau.
Il lisait en s'aidant d'une loupe, laquelle venait en seconde position dans l'ordre de ses biens les plus chers. Juste après le dentier.

Le vieux qui lisait des romans d'amour de Luis Sepulveda

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La petite va-nu-pieds, 8 novembre 1977

2009-05-15T10:29:00.003+02:00

Elishams
Photo © Nitin Badhwar

Cinq jours que j'ai passé la frontière indienne, et ça a été comme une soudaine bolée d'air : y être enfin ! La Waga border s’étend sur quelques kilomètres de no man’s land que j’ai parcourus à pied. Une longue file de coolie allait vers le Pakistan, tous habillés de bleu indigo, d’énormes ballots posés sur leur tête enturbannée. J’ai croisé une file de regards, des yeux agrandis par un étonnement et une curiosité intenses se rivaient dans les miens : j’ai dû leur paraître étrange… Tu imagines ? Une femme qui entre dans leur pays, son sac à l’épaule, avec un petit joufflu et bouclé, trottinant à ses côtés ? Je n’oublierai jamais leurs regards… Les jasmins croissant à l’entour parfumaient l’air délicieusement… Comme j’aime le parfum du jasmin ! J’avais tant rêvé à ce moment… Il s’est inscrit hors du temps et de tout. Sur mon carnet, j’ai écrit : Enfin, je suis arrivée au pays des vivants !

La petite va-nu pieds

A la recherche d'un carnet perdu

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El Oued, 4 août 1899

2009-05-02T16:52:00.007+02:00

Il est des heures à part, des instants très mystérieusement privilégiés où certaines contrées nous révèlent, en une intuition subite, leur âme, en quelque sorte leur essence propre, où nous en concevons une vision juste, unique et que des mois d'étude patiente ne sauraient plus ni compléter, ni même modifier. Cependant, en ces instants furtifs, les détails nous échappent nécessairement et nous ne saurions apercevoir que l'ensemble des choses... État particulier de notre âme, ou aspect spécial des lieux, saisi au passage et toujours inconsciemment ?
Je ne sais...
Ainsi, ma première arrivée à El Oued, il y a deux ans, fut pour moi une révélation complète, définitive de ce pays âpre et splendide qui est le Souf, de sa beauté particulière, de son immense tristesse aussi.

Isabelle Eberhardt - Lettres et Journaliers

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Les Comminges autrefois

2009-04-22T16:57:00.009+02:00

Ce soir là, on avait décidé de s'amuser. Toutes les femmes étaient assises devant le feu, les hommes regroupés entre eux les regardaient tandis qu'elles jouaient à l'escalirò. La première, d'un certain âge, saisit un tison dans le feu et, le tenant droit devant elle, dit très vite "Escalirò je te vendrai. Combien en aurai-je ? Cent mille. Si tu meurs entre mes mains, je serai chargée". Puis, promptement elle donna le bâton rougi à sa voisine qui s'empressa de l'imiter. La braise passa ainsi de main en main de plus en plus rapidement et les mêmes mots étaient prononcés à toute vitesse car il fallait en finir avant qu'elle ne s'éteignît. Marie-Louise faillit se faire prendre mais prestement elle se débarrassa du brandon juste à temps et c'est sa jeune voisine qui, toute penaude, se retrouva avec le bout de bois éteint. Les joueuses riaient de bon coeur car elle devenait "l'âne" qu'on allait "charger". Et le rire de Marie-Louise, sonore et brutal, dominait tous les autres. Surprenant chez une fille plutôt timide et d'apparence fragile, il charma Baptiste que l'étrange attirait irrésistiblement.

"La pierre de Rose" de Nicole Yrle

Longue marche printemps-été 1999

2009-04-13T10:30:00.009+02:00

« On a pu constater, chez les pèlerins en particulier, que lorsque la moyenne de trente kilomètres par jour est atteinte, l'entrainement physique neutralise la perception du corps. Dans presque toutes les religions, la tradition du pèlerinage a pour objet essentiel, à travers le travail de l'être physique, d'élever l'âme: les pieds sur le sol, mais la tête près de Dieu. d'où l'aspect intellectuel de la marche que les béotiens ne soupçonnent pas....
Le voyage à pied, solitaire, place l'homme face à lui-même, le libère de la contrainte du corps, de l'environnement habituel qui le maintiennent dans une forme de pensée convenue, convenable et conditionnée. Les pèlerins se considèrent presque toujours changés après une longue marche. C'est qu'ils y ont rencontré une part d'eux-mêmes qu'ils n'auraient sans doute jamais découverte sans ce long face-à-face. »

Longue marche de Bernard Ollivier

Magic Bus 2001

2009-03-25T18:46:00.006+01:00

« Dans votre livre, vous pourrez écrire que ce sont les hippies qui ont découvert la Turquie, me lance Aderm Colpan quelques minutes plus tard.

- Et que le tourisme turc est né dans notre pastane (patisserie), ajoute namik en venant me rejoindre à ma table avec son neveu.

- A l'époque, notre pays n'avait pas de politique touristique, pas de téléphone, pas de centre d'information, explique Aderm, en tripotant de ses ongles longs et soignés les tortillons bien nets de sa moustache. Parce que c'était leur nature, mon oncle et mon père voulaient aider nos jeunes visiteurs à trouver leur chemin. Alors ils affichaient des petites annonces sur le mur, indiquant le hammam le plus proche ou le prochain bateau pour Antalya.

- Notre tableau d'affichage a été le premier panneau de signalisation de la piste », confirme Namik.

Grâce à lui, les jeunes échangeaient des conseils de voyage, découvraient l'adresse de l'ambassade d'Iran et vérifiaient qu'elle était la route la plus sûre pour traverser l'Afghanistan. « Doux original, 21 ans, cherche nana jouant de la guitare prête à partir pour l'orient mystique », annonçait un message. « Quelqu'un sait-il où loger à Kaboul ? » demandait un autre. Par moments, les annonces se présentaient en liasse si épaisses qu'il fallait plutôt des clous que des punaises pour les fixer au tableau. Aujourd'hui, à l'instar des griffonnages d'une tradition orale, les messages proprement dits sont presque tous perdus.

« Et nous, de notre coté, nous sommes reconnaissants aux hippies » admet Adem. Toute une vie passée à servir des sucreries l'a imprégné d'une espèce de vague douceur. « Parce que ce sont eux qui nous ont appris à faire le Nescafé ».

Magic Bus de Rory Maclean

Marrakech, 14 septembre 1938

2009-02-23T05:19:00.010+01:00

Georges Orwell (Eric Arthur Blair)

Oiseaux vus pendant le voyage en chemin de fer Tanger-Casablanca-Marrakech. Ibis extrêmement nombreux, crécerelles assez communes ainsi que deux sortes de grands faucons ou rapaces, quelques corbeaux solitaires ressemblants beaucoup à l’oiseau anglais. Pas de cigognes, bien qu’on dise qu’il en existe ici. Très peu de perdrix. Des chardonnerets apparemment identiques aux anglais, courants à Marrakech. Vu un homme portant un lièvre, sinon aucun quadrupède sauvage. Il n’y en a vraiment pas, dit-on, excepté quelques lièvres & chacals au Maroc fr. Quelques chameaux au Maroc esp., mais guère communs jusqu’au sud de Casablanca. En général, un chameau, par ici, semble avoir 18 mains de haut. Tous sont extrêmement maigres & ont des plaques calleuses aux articulations. La plupart sont muselés. Les ânes à Marrakech sont légèrement moins surchargés & dociles qu’à Tanger.

Le journal d'Eric Blair
Présenté par Athur Morneplaine

Junkie, novembre 1969

2009-02-20T10:55:00.008+01:00

Brusquement c'est la fanfare.

Sans vraiment qu'une aube comme en europe, longue et progressive, l'ait précédé, le soleil surgit.

Je le regarde en face, rouge comme la gueule d'un haut fourneau et il irradie un délire assourdissant de symphonies, d'hymnes, de choeurs.
Il monte dans sa majesté comme un dieu qui s'offre aux hommes. et plus il monte, plus le sang bat dans mes veines, plus la terre s'irrigue de sang et de sève sous moi, plus l'air se charge de pollens, de parfums, de molécules de vie et de reproduction.

En bas, dans la vallée, les coqs se répondent à tue-tête. Autour de moi, tous les oiseaux hurlent à la fois dans les arbres.

Des larmes de joie coulent de mes yeux. Enfin, la vie est revenue, ressuscitée ! Les fantômes sont chassés, les mauvaises pensées balayées...

Katmandou (1969)

"Flash" de Charles Duchausssois
Les mémoires d'un junkie

La mort viendra et elle aura tes yeux

2009-02-05T10:29:00.005+01:00

La mort viendra et elle aura tes yeux. Tes yeux d'amande douce. Tes lèvres de lauriers roses. Comme toujours, tu seras de l'autre côté des choses, avec le vent dans les cheveux, le soleil entortillé dans tes cils. Je l'attendrai la tête haute. Je lui dirai bonjour et je m'enflammerai d'un seul coup. Inutile de bondir dans la futilité des princes. Inutile de crier au mensonge, de fermer la porte aux sortilèges. Tout passe. La brindille elle même n'est qu'un pont d'argile au dessus du sourire. La mort viendra et elle aura tes yeux. Je l'accueillerai comme j'accueille ta main, avec une image couleur de printemps. Nous partirons ensemble vers la mer si lointaine. Nous entrerons dans le silence des prairies, dans les vagues de l'oubli. Tout sera dit en un instant puisqu'il n'y a rien à dire. Les projets - un tas d'herbes en feu sur l'horizon.

A la frontière,

Loin des charniers, loin des hivers,

Une enfant, quelque part, lâchera son oiseau.

René Barbier

musique secrète

A colorful street in Udaipur

2009-02-03T20:17:00.001+01:00

S T I L L. Udaipur
Mise en ligne par Claude Renault

L'usage du monde

2009-01-31T17:50:00.006+01:00

Photo Constance Greif

A l'est d'Erzerum, la piste est très solitaire. De grandes distances séparent les villages. Pour une raison ou une autre, il peut arriver qu'on arrête la voiture et passe la fin de la nuit dehors. Au chaud dans une grosse veste de feutre, un bonnet de fourrure tiré sur les oreilles, on écoute l'eau bouillir sur le primus à l'abri d'une route. Adossé contre une colline, on regarde les étoiles, les mouvements vagues de la terre qui s'en va vers le Caucase, les yeux phosphorescents des renards. Le temps passe en thés brûlants, en propos rares, en cigarettes, puis l'aube se lève, s'étend, les cailles et les perdrix s'en mêlent... et on s'empresse de couler cet instant souverain comme un corps mort au fond de sa mémoire, où on ira le rechercher un jour. On s'étire, on fait quelque pas, pesant moins d'un kilo, et le mot « bonheur » paraît bien maigre et particulier pour décrire ce qui vous arrive.

L'Usage du monde de Nicolas Bouvier

Comment L'usage du monde est devenu un livre culte

Découvrez Various Artists!

Xian

2009-01-27T21:22:00.004+01:00

Monsieur X nous fit arrêter dans un faubourg de Xianyang et entrer dans un petit atelier où l'on fabriquait les silhouettes de cuir du théâtre d'ombres chinois. Sol de terre battue, deux lampes au carbure qui venaient au secours d'une ampoule suspendue à son fil nu, si faible qu'elle n'éclairait qu'elle-même, une scène improvisée faite d'un drap fixé à deux bambous et, accrochée au mur ou suspendue à des ficelles, une foule de découpes de parchemin: juges, généraux, danseurs, mandarins, chevaux, courtisanes, démons, dont certains se balançaient en silence car le vent soufflait de la rue....

Monsieur X adressa quelques phrases rauques à d'invisibles interlocuteurs qui se mirent à s'affairer derrière l'écran. Un cri à glacer le sang retentit et les lumières de l'atelier s'éteignirent. A gauche du drap, on vit apparaître un cavalier casqué, corseté dans son armure d'insecte...

C'était ahurissant de virtuosité et de magie; je crois bien n'avoir pas repris mon souffle une seule fois. La bande son: chocs parfaitement synchrones, rots de dépit, hennissement des montures, était tout aussi suggestive. Nous venions de voir le général T'chao traverser et conquérir le Turkestan chinois au début de l'ère chrétienne. En coulisse, la « troupe » (deux vieillards exquis de politesse et trois gamins morveux vifs comme des belettes, qui étaient leurs petits-enfants) nous offrit un verre d'alcool blanc. les tribulations de cette famille de marionnettistes devaient égaler celles du général Pan t'chao. Les parents avaient « disparu » à Shanghai pendant les années noires. les grands-parents s'étaient fait confisquer leur petit matériel et interdire l'exercice d'un art éminemment populaire mais inclus dans le fourre-tout de « l'héritage féodal » Depuis quelques années, ils avaient pu retrouver leur métier, leur répertoire, et se faisaient quelques sous en vendant leurs silhouettes à des gens de passage. « Ça va mieux à présent pour eux », conclut sobrement Monsieur X dont les allures d'ex-taulard mettaient manifestement tout le monde en confiance.

Journal d'Aran et d'autres lieux de Nicolas Bouvier

Découvrez Jordi Savall!

Gil Roland marionnettiste

2009-01-24T20:35:00.026+01:00

Les Feux Maudits (1985)

"Pourquoi cette attirance pour "les fils" , Parce que j'aime ça... Parce qu'il y en a peu, que c'est difficile, et pas à la portée de toutes les motivations.

Parce qu'une marionnette à fil possède une vie propre indépendante de la présence (même visible) du marionnettiste. Qu'elle n'a pas besoin de s'encombrer de mots pour s'exprimer, elle n'a pas de pesanteur, si cela est nécessaire, et elle peut être ce que nous, humain, ne pouvons être.

C'est aussi l'instrument qui, à nos yeux, est le plus apte à nous faire suivre cet autre axe prioritaire: intéresser et amener le large public adulte à la marionnette.

Gil Roland a exercé la marionnette pendant 25 ans dans des cabarets, cirques, croisières (le paquebot France) avant de créer des spectacles dans le cadre du Théâtre à fils.

Il a eu comme partenaire Caroline Frenehard et Alain Fert.

"Les feux Maudits": Maria l'ancienne raconte... Un étranger survient un soir et s'assied auprès du feu. Il y reste seul, les autres le fuient...

Jouant de la guitare, il envoûte une des filles de la tribu.

Le fiancé de celle-ci intervient. Les hommes s'affrontent. L'Etranger est tué et disparaît dans le feu.

A sa place surgit un spectre qui affolera la tribu en apparaissant chaque fois qu'on allume le feu.

Où qu'ils aillent, le spectre apparaît.

C'est la nuit, le froid, la peur, la malédiction...

Extrait de la revue "Marionnettes" n°5 de mars 1985 - UNIMA France

Découvrez I Musici De Montreal With Yuli Turovsky!

L'Ensecret

2009-01-22T20:20:00.018+01:00

Gare de triage de Grenoble 7 avril 2008

« On bouge ? » Léa vient de poser une question. « On bouge » pour aller où ? Non, c’était histoire de dire, à l'instar du temps où on avait le choix ; c’était pour croire qu'on y était toujours. Un grand éclat de rire : c’est encore elle, la seule capable de réveiller l'acoustique d’un lieu jusqu’à ses plus lointaines résonances. Il doit être minuit, une heure du matin. Le gardien fait un passage, mais il comprend tout de suite la situation et n’insiste pas ; les lieux seront bien gardés même si les portes ne sont pas toutes verrouillées. Je fais une tentative pour m’extraire du fauteuil, mais à peine debout, je me rends compte qu’il vaut mieux que je me rasseye, tant le vertige me guette. Le passé me semble loin, il fait bon, je me sens si bien... Je saisis encore des bribes de conversations et des mots qui émergent. J’entends souvent le mot « plateau » associé à l’expression d’un sentiment d’enthousiasme : « Si ! Je t’assure, là-haut on vit bien, il n’y a plus de ségrégation, on y vit comme avant ! » J’essaye d’en capter plus, mais je replonge dans un demi-sommeil et me retrouve entre rêve et réalité. Je crois « voir » la salle alors que je sais pertinemment que mes yeux sont fermés. Je les rouvre pour vérifier, et en effet : je n’ai plus la même vision, plus la même perspective. Je referme les paupières et la salle réapparaît sous un autre angle. J’aperçois alors quelque chose bouger sur le mur d’en face, en un endroit où le velours est absent, une sorte de personnage peint sur le mur. Ça ressemble à un fragment de fresque égyptienne ; je distingue clairement une femme de profil. J’ai beaucoup de mal à accommoder ma vue, mais j’ai l’impression que le personnage est en relief, quasiment en trois dimensions. Les bras sont fins et me rappellent les marionnettes indonésiennes. Je cherche alors les tringles qui doivent les animer, mais ne les trouve pas. J'ai beau savoir qu'il s'agit d'une hallucination, c’est là, sous mes yeux. J’entends à nouveau les conversations, et le son d’un piano dans le lointain. Brusquement, la marionnette se met à tourner dans une danse, et je crois voir Gypsie, la gitane de Roland. « Le plateau ! » À nouveau, ce mot prononcé près de moi me fait sortir de ma fantasmagorie.

L'Ensecret de Bernard Fauren

Découvrez Jordi Savall!

Zen

2009-01-21T20:11:00.004+01:00

Zone commerciale de Saint Egrève le 21 janvier 2009

Découvrez Jordi Savall!

Pamplona

2009-01-18T21:09:00.002+01:00

Pamplona le 31 mai 2007

Découvrez Jordi Savall!

Paysage secret

2009-01-17T21:02:00.001+01:00

Plateau d'Herbeys (près de Grenoble) le 16 janvier 2009

Je retrouvai Pitoef dans le grand salon du rez-de-chaussée. Certains l’appelaient le Pitoyable et ce surnom lui convenait bien aujourd’hui. Tout le monde lui concédait l’usage d’un fauteuil particulier qui était dans un coin, le plus éloigné du poste de télévision qui déversait, pendant des heures, des flots d’images, parfois sans le son ou au contraire le son à tue-tête. Ce n’était pas un bon jour pour Pitoef, mais ce n’était pas un bon jour pour moi non plus. Je tirai donc une chaise vers son fauteuil et attendis. Il parlait d’une manière délirante à sa voisine qui n’en avait cure, mais qui ne manifestait aucune irritation. C’est une disposition que nous développions avec le temps, celle de pouvoir entendre un pensionnaire délirer, sans s’énerver, sans partir, sans réagir, en restant tout simplement là. C’est ce que faisaient les thérapeutes, disons… un quart d’heure, tandis que nous, nous pouvions subir ces situations des heures durant.

Camille de Bernard Fauren

Découvrez Gary Sill!

A la nuit tombée

2009-01-16T03:30:00.000+01:00

Grenoble Centre le 15 janvier 2009

Découvrez Kidzup Production Inc!

I dreamed I was in the transiberian

2009-01-14T20:28:00.000+01:00

I dreamed I was in the transib
Mise en ligne par le_cedre

J'allais bientôt quitter ces rues, ce pays où je ne reviendrais jamais, mais j'étais enfin dans ce bel abandon, cette façon de respirer et de penser différemment dans une ville étrangère, d'être en apesanteur avec le sentiment d'appartenir au monde, à cette humanité rêvée que je cherchais sur les visages, dans la musique de la langue, les gestes, les détails infimes qui nous relient les uns aux autres, malgré tout. Je me laissais avaler par la rumeur, le rythme, le courant invisible qui parcourait cette ville. Elle avait vaincu en moi tout ce qui faisait écran et qui me privait d'elle depuis mon arrivée, alors je la voulais toute, et pendant des heures j'avais arpenté la moindre ruelle jusqu'à l'épuisement, pour finir par me réfugier au Globus, un café en sous-sol où l'on buvait du vin et où des chanteurs et des musiciens se succédaient.

Le Canapé Rouge de Michèle Lesbre

Découvrez Goran Bregović!

Le Canapé Rouge

2009-01-13T09:34:00.000+01:00

Michèle Lesbre

Je buvais un thé sombre et amer en tentant d'apercevoir un peu du paysage que les rideaux tirés dissimulaient. Toujours la même chose et pourtant j'avais en permanence l'impression qu'il était différent, inattendu presque. Immensité sans borne où s'effaçaient mes propres limites, où je perdais ce sentiment d'éloignement qui donne un peu de vertige, d'appréhension. Je m'oubliais, ou plus exactement j'étais happée, étourdie, envivrée par cette sorte de solitude qu'engendre le voyage, cet oubli momentané des habitudes, des repères.

Le Canapé Rouge

Découvrez Charles Aznavour!

Serre-moi fort... j'ai froid !

2009-01-11T17:23:00.000+01:00

M'hammed B. Larbi

Avant ce jour terrible, je nageais en plein bonheur, bien à l’abri dans un univers aquatique, partageant mon temps entre le sommeil et les jeux que me proposait ma maman. Je ne comprenais pas très bien ce qui se passait dehors: l’enfer, le paradis, les hommes, les lois, la différence, la culture... Cela ne signifiait pas grand-chose pour moi, pas plus que la notion de temps. Un foetus de quelques jours n’en a pas besoin. A quoi bon? Il n’est en quête de rien. Il a tout pour être heureux. Ce qui comptait pour moi, c’était la musique...».

Serre-moi fort... j'ai froid

Découvrez Isabelle Aubret!

Mundélé

2009-01-10T17:00:00.000+01:00

Carine Geerts

Je n'ai pas envie d'atterrir à Bruxelles.

L'avion a déjà tourné deux fois au-dessus de l'aéroport national de Zaventem et je rêve qu'en raison de l'encombrement des pistes, on repart pour le Congo me déposer près du village des pygmées Babingas et que je me reccueille sur la tombe d'Aimée Bizi Bazouma...

Aimée.

Depuis le décollage, je pense à elle, avec une intensité qui me fait mal.

Rien qu'en fermant les yeux, je la vois, avec le réalisme des mondes virtuels; je n'ai qu'à tendre la main pour la toucher...

Mais laissez-moi vous raconter mon histoire...Je m'appelle Willy Thijs, j'ai 23 ans et je suis agent territorial pour le gouvernement belge au Congo...

Mundélé

Découvrez Dobet Gnahoré!

Malina

2009-01-09T21:45:00.000+01:00

Ingeborg Bachmann

Dans mon appartement, je me couche par terre, je pense à mon livre qui m'a échappé, il n'y a pas de beau livre, je ne peux plus écrire, j'ai cessé depuis longtemps d'y songer, sans raison, aucune phrase ne me vient à l'esprit. Moi qui était si sûre qu'il existait et que je le trouverais pour Ivan. Aucun jour ne viendra, les hommes ne seront jamais, la poésie ne sera jamais ni les hommes, les hommes auront des yeux sombres, tout noirs, c'est de leurs mains que viendra la destruction, c'est la peste qui viendra, et cette peste qui est en eux tous, qu'ils ont tous contractée, les emportera bientôt, ce sera la fin.

Malina

Découvrez The Dave Brubeck Quartet!

Beauté et Beauté

2009-01-09T06:48:00.001+01:00

A touch of green
Mise en ligne par Elishams

On écrit pour se sauver d'un amour, même quand on en parle, ou peut-être surtout quand on parle de cet amour-là. Parce que cela met en danger, peut-être, sinon c'est autre chose. Et donc on veut se sauver, il y a cette nécessité.
Et on écrit peut-être aussi l'histoire d'un amour pour l'éliminer, pour éliminer l'objet de l'amour à l'intérieur de vous. Mais le premier mouvement serait quand même de lui donner la vie, à cette femme à l'intérieur de vous qui redouble l'autre, la vraie dont l'être est toujours ailleurs, la vraie qui n'est jamais toute à vous.

Alain Descarmes

Découvrez Dave Brubeck!

Bénarès

2009-01-08T22:04:00.000+01:00

A Bénarès, il est une rue qui descend doucement en serpentant,
Une artère où se répète chaque jour un événement extraordinaire.
Le soir venu, à l'heure où la nuit se pose, où la lumière des échoppes
Fait briller bracelets, pans de soie, et ustensiles variés,
Les habitants de la cité rentrent chez eux, empruntant
Les nombreux rickshaws qui descendent le long de cette avenue.
Les vélo-rickshaws de Bénarès ont une particularité étonnante,
Une sonnette placée sur la roue qui, par l'effet des rayons venant la frapper,
Produit quand on l'active une sonnerie continue et harmonieuse.
Du flot incessant des conducteurs de rickshaws avertissant de leur présence
Se répandait alors un carillon qui inondait la nuit de sa pureté,
Et remplissait la rue d'une atmosphère sonore féerique à nulle autre pareille.
Là, dans cette rue tout près du Gange sacré,
Des hommes simples, parmi les plus pauvres,
Nous offraient par le simple fait de pédaler
Une nuée de sons, cascades et tintinnabulements,
Composant une symphonie
Dont la splendeur ravive encore aujourd'hui ma mémoire endormie.
La musique céleste des rickshaws-wallahs de Bénarès.

Alain Joly

Découvrez Ayuthya / Shivu Taralagatti!

L'histoire se lit dans ses yeux

2009-01-07T20:46:00.001+01:00

The Story in His Eyes
Mise en ligne par mksfoto (busy)

Nous avons discuté, deux mots chacun. Il n'a pas voulu que je le prenne en photo, il avait secoué la tête quand je me suis intéressé à lui. Je lui ai demandé pourquoi il semblait si triste. Il m'a juste regardé fixement. J'ai pris la photo et il s'est mis en colère. J'ai regardé ses yeux, incliné la tête et je suis parti. De la voiture, je me suis retourné, il m'observait étrangement.

C'est toujours dans leurs yeux - leur histoire est cachée là.
Maneesh

Découvrez Ravi Shankar!

Le Pèlerinage aux Sources

2009-01-05T22:04:00.001+01:00

Le Pèlerinage aux Sources
Mise en ligne par Christian Lagat

Découvrez Ravi Shankar!

Roxane Tulkens publie à 16 ans son premier recueil de poèmes

2009-01-04T16:27:00.000+01:00

Si tu passes,

Si tu lis,

Si tu te dis,

Que tout ce que j’écris,

Est vraiment pourri,

Alors laisse quand même un commentaire,

j’aime tellement exister, peut importe si c’est pour être aimée

ou détestée…

Si tu passes,

Si tu lis,

Si tu te dis,

Que tout ce que j’ai marché,

Eh bien franchement, ça te plait,

Pourquoi ne pas me l’écrire ? Sais-tu que parfois

même trois mots font plaisir ?...

Si tu passes,

Que tu ne veux pas lire,

Que tu n’aimes pas rire,

Que tu ne veux pas me faire sourire,

Que tu veux juste mourir,

Alors bienvenue dans mon état d’esprit, mais ce n’est

le meilleur, je te le dis,

Je t’en prie, même si tu n’as pas trop envie, souris…

A Coeur Ouvert

Bonne Année

2009-01-01T19:51:00.000+01:00

Jeanne Moreau-Le Tourbillon De La Vie (in Jules et Jim)

“L’art de ne pas se relire” lu sur le blog d'Assouline

2008-12-31T17:52:00.000+01:00

“Il se leva debout” (Hugo, Les Misérables), “Je dirai qu’une femme ne doit jamais écrire que des oeuvres posthumes à publier après sa mort” (Stendhal, De l’amour), “Jamais les larmes de mon ami n’arroseront le noeud qui doit nous unir” (Rousseau, La Nouvelle Héloïse), “Quatre mille Arabes couraient derrière (un chameau), pieds nus, gesticulant, riant comme des fous, et faisaient luire au soleil six cents mille dents blanches (Daudet, Tartarin de Tarascon), “D’une main il leva son poignard, et de l’autre il lui dit…”(Ponson du Terrail), “Je m’en vais mettre les fers au feu pour tirer les vers du nez de Mme Barbançon afin de voir ce qu’elle a dans le ventre ! “(Eugène Sue, Les Sept pêchés capitaux), “Ah ! dit Don Manoel en portugais…” (Dumas, Le Collier de la reine), “Oui, oui, nous partons, dit Pierre, qui se détourna, cherchant son chapeau, pour s’essuyer les yeux.” (Zola, Lourdes)…

lu sur le blog d'Assouline

Finale von der 3Groschenoper 1931, Ernst Busch

2008-12-29T19:20:00.000+01:00

Shams Ensemble in concert for the year of Rumi

2008-12-28T20:30:00.000+01:00

Madjid Khaladj's Educational Project - 2

2008-12-27T20:07:00.000+01:00

Hossein Alizadeh, Homa Niknam, Madjid Khaladj

2008-12-26T22:53:00.000+01:00

Tango from Paris - André Claveau, 1943

2008-12-25T19:04:00.000+01:00

Joyeux Noël

2008-12-24T15:26:00.000+01:00

Taare Zameen Par - Song - Maa

Zara - Dle yaman

2008-12-23T18:27:00.000+01:00

La 107 ème nuit

2008-12-21T16:35:00.000+01:00

Les Mille et une Nuits - Kay Nielson
Et le vizir continua: "Car, ô roi, comment pourrais-je jamais te parler dignement de ses yeux aux paupières de couleur brune, de ses cheveux, de sa taille si fine qu'elle en est invisible, de la lourdeur de ses hanches et de ce qui les soutient et les arrondit ? Par Allah ! nul ne peut s'approcher sans rester en arrêt, comme nul ne peut la regarder sans mourir ! Et c'est d'elle que le poète a dit:
"O vierge au ventre d'harmonie ! ta taille mince défie le rameau pliant du jeune saule et la sveltesse même des peupliers du paradis !
Ta salive est miel sauvage ! Ah! de ta salive mouille la coupe et dulcifie le vin, puis donne-le-moi, ô houria. Mais surtout, je t'en conjure, ouvre tes lèvres et réjouis mes yeux de tes perles ! "

musique surprise

Le magasin aux cents fleurs de Corée - Benjamin Joinau

2008-12-20T14:30:00.000+01:00

photo: Panchakroshi de Bénarès - novembre 2007

L'attente, toujours l'attente, sans cela pas de voyage, n'est-ce pas ?
Voyager, c'est s'engager dans un espace mental où l'attente a sa place, où elle n'est pas une tension entre deux états, un temps perdu, une parenthèse, un manque, mais une expérience à part entière. Attendre, c'est se livrer au temps qui passe, à l'arbitraire du temps qui passe en vous emportant, lentement. C'est recevoir tout ce qui vient, infimes détails, micro-rencontres, saynètes de la vie quotidienne, tout ce qui vous tombe sous l'oeil et qui ne serait jamais offert sans cela. Dans l'attente, il y a parfois cela aussi que l'on trouve sans l'avoir cherché, ce moi qui attend et qui ne le sait pas, qu'il attend toujours.

Benjamin Joinau
découvert grâce à la librairie Le Sphinx à Grenoble

musique surprise

Muriel Cerf

2008-12-19T21:11:00.000+01:00

J'ai vu Devi l'épouse de Çiva laver sa culotte dans les fontaines de Katmandou, Kâli la noire s'épouiller avec la minutie d'une mère babouin, Radhâ la bergère chiquer le bétel et cracher par terre des jets de salive rouge, les bayadères d'Angkor continuer leur ronde déhanchée à Bangkok le long de Patpong Road et faire le tapin à Klong Toï, j'ai filé cent baths à Lakshmî sortie de sa mer de lait pour me masser le dos au Takara Palace, j'ai croisé le fatal regard de la princesse Sita parmi les beautés en cage d'un bordel de Bombay, les apsaras de Khajurâho ont dansé rien que pour moi et j'ai pénétré dans le gynécée de Siddhârtha avant qu'il ne devienne Bouddha quand il veillait encore sur le sommeil de ses femmes...
L'Antivoyage

André Peter marionnettiste

2008-12-17T19:23:00.000+01:00

Extrait d'un spectacle donné le 17 décembre 2008 pour un centre aéré à Montbonnot près de Grenoble.
André Peter a aujourd'hui 83 ans, et il joue avec toujours autant de bonheur.
Dans ce spectacle, je ne joue pas, je fais juste le bruitage... en même temps que je prenais ces images (rire)