Dans mon appartement, je me couche par terre, je pense à mon livre qui m'a échappé, il n'y a pas de beau livre, je ne peux plus écrire, j'ai cessé depuis longtemps d'y songer, sans raison, aucune phrase ne me vient à l'esprit. Moi qui était si sûre qu'il existait et que je le trouverais pour Ivan. Aucun jour ne viendra, les hommes ne seront jamais, la poésie ne sera jamais ni les hommes, les hommes auront des yeux sombres, tout noirs, c'est de leurs mains que viendra la destruction, c'est la peste qui viendra, et cette peste qui est en eux tous, qu'ils ont tous contractée, les emportera bientôt, ce sera la fin.
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